J’ai pris la grande feuille de papier et je l’ai plié en deux puis encore en deux. J’ai commencé le pliage du pli, vers le de plus en plus petit, mais assez grand tout de même. Pour y déposer la bougie. Que j’ai allumée. Je suis ensuite rentrée dans l’eau, à mi-mollet, et j’ai poussé, vers le plus-pied, le lointain, le large, l’horizon.
J’ai chanté à pleine voix vers la flamme :
Que le nom sublime de l’Eternel soit élevé et exalté en ce monde.
Sur le bord je me suis assise, et j’ai pleuré.
Si je t’oublie , Jérusalem,
Que ma droite m’oublie
Que ma langue s’attache à mon palais.
Puis au saule de la contrée j’ai suspendu ma harpe.
Et je suis partie
23.6.06
20.6.06
Dictionnaire des mots laids, 1
NEUTRE :
ETYMOLOGIE : du latin neuter,ni l’un ni l’autre
1. Qui n’est ni bon ni mauvais, ni bien ni mal, ni beau ni laid
2. Qui s’abstient de prendre parti, de s »engager d’un côté ou d’un autre, soit par objectivité, soit par crainte ou manque d’intérêt (indifférent, prudent)
3. Qui appartient à la catégorie grammaticale dans laquelle se rangent en principe les noms d’objets ou d’êtres étrangers à l’attribution d’un sexe...se dit pour certaines espèces des individus dont les organes sexuels sont atrophiés...
4. pour une couleur : qui est indécis, sans éclat.
5.sans éclat, monotone, fade
6. Qui est dépourvu de passion, d’originalité, qui reste détaché, objectif. Style neutre, inexpressif
DE LA MEME FAMILLE :
neutraliser :
1. absorber la lumière
2. provoquer la disparition de
3. rendre inoffensif
synonymes : annihiler, contrecarrer, paralyser
QUESTION :
Des amis peuvent-ils être neutres ?
CITATIONS :
Les masses sont l'inertie, la puissance du neutre.
Jean Baudrillard
14.6.06
Un grand ménage
J’ai commencé un grand ménage. Il dure depuis des mois. Cela n’en finit pas. C’est comme les travaux du tramway. Je traverse des périodes de frénésie. Puis des périodes de découragement. Quelques périodes d’arrêt total, mais qui ne durent jamais longtemps.
Je n’ai jamais aimé faire le ménage. Je veux dire la poussière, astiquer, toutes ces taches mystérieuses, auxquelles certain(es) se dévouent âmes et corps frottant. Activités totalement éphémères puisque la poussière revient toujours. Ce désamour m’a valu l’hostilité de ma belle-mère, la haine de ma belle-sœur. Rien n’y a fait. Je suis une irréductible.
Pourtant, je ne suis pas une cradingue. J’aime quand c’est propre, que ça sent bon le frais. J’aime l’odeur du savon de Marseille, celle du produit des sols diversement cloné de la nature, de la Saint-Marc ; celle de la cire à encaustiquer, de la lessive liquide, de la lessive en poudre, de celle en paillettes de mon enfance. Celle du jex bleu et du produit vaisselle. Celle de l’éponge neuve et celle de la lavande. J’aime avoir une femme de ménage qui astique et fait briller, et qui prend des initiatives. Mais je déteste que ce temps soit pris sur le mien. Le temps du ménage m’est toujours du temps volé, volé à la musique, à la lecture, à la promenade, au travail. Je suis l’antithèse absolue de la bobon(n?)e.
Par contre j’adore les grands ménages. Synonyme élimination. Synonyme djihad. Je pars en croisade contre l’envahissement des objets. Les objets nous guettent et veulent notre fin par étouffement. J’ai toujours mené contre eux un combat acharné. Et régulièrement, dans ma vie, je fais un grand vide.
Les premières victimes sont les objets purement objet, les bibelots, rarement achetés, souvent reçus. Avec un dégât des eaux, sont venus les livres. Je me suis aperçue que je n’en avais pas bougé la plupart depuis mon déménagement, que je n’en avais pas ouvert une bonne partie depuis que je les avais finis ou pire que je les avais achetés ; ce sont devenus des objets sans vie et sans but, comme les vieux jouets après Noël.
En ce moment, j’ai atteint les couches géologiques :les souvenirs. J’ai vécu dans des appartements trop grands où je faisais l’archéologue de ma propre vie. Entassés les courriers, les cartes d’anniversaires. Les photos, les prospectus. Les bouts de ficelles et les débris de pots, les insectes secs et les galets troués. En les retrouvant, je me suis aperçue que je n’avais guère d’émotions : les oliviers recouverts de mue de cigale, les galets de Loutsa sont dans un coin de ma mémoire, et je les remets en service régulièrement ; certains débris se sont perdus dans ma mémoire et n’ont aucun intérêt à y revenir. Comme les mauvais romans que l’on ne devrait jamais garder sur ses étagères.
Autre sentiment singulier, cette année j’ai fait la même chose avec les gens. Ce n’était pas du tout volontaire. J’ai attrapé un divorce. C’est une sale maladie honteuse : elle doit puer, car il y a un périmètre d’éviction que beaucoup ne veulent pas franchir. Et en plus elle doit être contagieuse car beaucoup vous fuient de peur de l’attraper. Certains, comme dans la chaîne alimentaire, en profitent pour disparaître, fossoyeurs ou régleurs de vieux comptes. Le premier choc passé, c’est parfois très douloureux, mais aussi somme toute amusant et très écologique : c’est un tri sélectif où l’on arrive parfois à recycler. En tout cas c’est aussi une forme de grand ménage.
Ce soir, je suis toute courbatue. J’ai charrié un nombre considérable de vieilles factures, de vieux agendas, tout ce résumé de ma vie la plus quotidienne s’en est allé. Je n’ai pas de regret. Le grand ménage, je l’ai fait aussi en moi. C’est comme un poids que j’ai laissé en route. Cela doit être cela que ressent le sanyasin qui ne prend que sa natte et son bol à offrande et part par les chemins, ou le moine zen qui atteint l’autre rive de son esprit. Mon esprit reprend le goût de l’aventure et des nouveaux chemins.
Je n’ai jamais aimé faire le ménage. Je veux dire la poussière, astiquer, toutes ces taches mystérieuses, auxquelles certain(es) se dévouent âmes et corps frottant. Activités totalement éphémères puisque la poussière revient toujours. Ce désamour m’a valu l’hostilité de ma belle-mère, la haine de ma belle-sœur. Rien n’y a fait. Je suis une irréductible.
Pourtant, je ne suis pas une cradingue. J’aime quand c’est propre, que ça sent bon le frais. J’aime l’odeur du savon de Marseille, celle du produit des sols diversement cloné de la nature, de la Saint-Marc ; celle de la cire à encaustiquer, de la lessive liquide, de la lessive en poudre, de celle en paillettes de mon enfance. Celle du jex bleu et du produit vaisselle. Celle de l’éponge neuve et celle de la lavande. J’aime avoir une femme de ménage qui astique et fait briller, et qui prend des initiatives. Mais je déteste que ce temps soit pris sur le mien. Le temps du ménage m’est toujours du temps volé, volé à la musique, à la lecture, à la promenade, au travail. Je suis l’antithèse absolue de la bobon(n?)e.
Par contre j’adore les grands ménages. Synonyme élimination. Synonyme djihad. Je pars en croisade contre l’envahissement des objets. Les objets nous guettent et veulent notre fin par étouffement. J’ai toujours mené contre eux un combat acharné. Et régulièrement, dans ma vie, je fais un grand vide.
Les premières victimes sont les objets purement objet, les bibelots, rarement achetés, souvent reçus. Avec un dégât des eaux, sont venus les livres. Je me suis aperçue que je n’en avais pas bougé la plupart depuis mon déménagement, que je n’en avais pas ouvert une bonne partie depuis que je les avais finis ou pire que je les avais achetés ; ce sont devenus des objets sans vie et sans but, comme les vieux jouets après Noël.
En ce moment, j’ai atteint les couches géologiques :les souvenirs. J’ai vécu dans des appartements trop grands où je faisais l’archéologue de ma propre vie. Entassés les courriers, les cartes d’anniversaires. Les photos, les prospectus. Les bouts de ficelles et les débris de pots, les insectes secs et les galets troués. En les retrouvant, je me suis aperçue que je n’avais guère d’émotions : les oliviers recouverts de mue de cigale, les galets de Loutsa sont dans un coin de ma mémoire, et je les remets en service régulièrement ; certains débris se sont perdus dans ma mémoire et n’ont aucun intérêt à y revenir. Comme les mauvais romans que l’on ne devrait jamais garder sur ses étagères.
Autre sentiment singulier, cette année j’ai fait la même chose avec les gens. Ce n’était pas du tout volontaire. J’ai attrapé un divorce. C’est une sale maladie honteuse : elle doit puer, car il y a un périmètre d’éviction que beaucoup ne veulent pas franchir. Et en plus elle doit être contagieuse car beaucoup vous fuient de peur de l’attraper. Certains, comme dans la chaîne alimentaire, en profitent pour disparaître, fossoyeurs ou régleurs de vieux comptes. Le premier choc passé, c’est parfois très douloureux, mais aussi somme toute amusant et très écologique : c’est un tri sélectif où l’on arrive parfois à recycler. En tout cas c’est aussi une forme de grand ménage.
Ce soir, je suis toute courbatue. J’ai charrié un nombre considérable de vieilles factures, de vieux agendas, tout ce résumé de ma vie la plus quotidienne s’en est allé. Je n’ai pas de regret. Le grand ménage, je l’ai fait aussi en moi. C’est comme un poids que j’ai laissé en route. Cela doit être cela que ressent le sanyasin qui ne prend que sa natte et son bol à offrande et part par les chemins, ou le moine zen qui atteint l’autre rive de son esprit. Mon esprit reprend le goût de l’aventure et des nouveaux chemins.
5.6.06
J'ai repris la lecture de Trois chevaux que j'avais interrompue et la serenpidité m'y a rejointe.
Voici ce qu'écrit De Luca :
"Puis un été, je rencontre Dvora.
Il y a des créatures destinées aux autres qui n'arrivent jamais à se rencontrer et qui se résignent à aimer une autre personne pour racommoder l'absence. Elles sont sages.
Moi, à ving ans, j'ignore les étreintes et je décide d'attendre. J'attends la créature qui m'est attribuée. Je suis attentif, j'apprends à parcourir en un instant les visages d'une foule. certaines méthodes enseignent la lecture rapide des livres, moi j'apprends à lire une foule au vol.
Je la passe au crible, je la rejette toute entière, pas un grain de ces visages ne reste sur ma rétine. je sais toujours qu'elle n'y est pas, celle qui m'est attribuée.
je n'ai aucun portrait en tête à coller sur un visage, non , l'attribution ne dépend pas des yeux, même si je ne sais pas de quoi elle dépend. J'attends de la rencontrer pour en connaître la forme.
Attendre. C'est mon verbe à vingt ans, un infinitif sec sans trace d'angoisse, sans bavure d'espérance. J'attends à vide.
Je rencontre Dvora en montagne.
....
Dvora crie son salut, plus limpide que l'air du midi : "olé". Sa voix me saisit de dos et je la reconnaîs, c'est elle, celle qui m'est attribuée., je le sais aussitôt et j'ai l'impression de savoir depuis toujours que ce n'est pas un visage, mais une voix que j'attends.
...
Nous arrivons au refuge, elle n'y est pas...Je reste assis, le dos contre la porte, car j'attends la voix.
Et elle arrive. Voilà Dvora, je sens des abeilles dans mon sang, un ours dans mon cœur, chaque battement est une patte qui démolit la ruche.
Elle me donne sa main et moi je sais que je ne la lui rendrai plus."
Fond noir ? Fond blanc ?
J'ai connu cet instant, il y a longtemps. Il y a trente ans et six mois.
J'y ai cru. Ai-je eu raison ? L'histoire a duré vingt neuf ans et six mois.
Mais je ne suis pas tombée d'un hélicoptère comme la Dvora sans h de l'histoire.
Même si je me ressens comme si cela m'était arrivée.
M'étais-je trompée de voix-e ? Peut-on deux fois être promise ?
Fond noir, fond blanc ?
Serais-je plus courageuse que resh Lakish ?
Peut-être en saurai-je plus long dans quelque temps, je n'ai pas encore fini "trois chevaux".
De Luca y dit ensuite :
"Je ne crois pas aux écrivains, mais à leurs histoires, c'est ce que je réponds à un marin criblé de taches de rousseur qui me demande si j'ai foi en Dieu."
Voici ce qu'écrit De Luca :
"Puis un été, je rencontre Dvora.
Il y a des créatures destinées aux autres qui n'arrivent jamais à se rencontrer et qui se résignent à aimer une autre personne pour racommoder l'absence. Elles sont sages.
Moi, à ving ans, j'ignore les étreintes et je décide d'attendre. J'attends la créature qui m'est attribuée. Je suis attentif, j'apprends à parcourir en un instant les visages d'une foule. certaines méthodes enseignent la lecture rapide des livres, moi j'apprends à lire une foule au vol.
Je la passe au crible, je la rejette toute entière, pas un grain de ces visages ne reste sur ma rétine. je sais toujours qu'elle n'y est pas, celle qui m'est attribuée.
je n'ai aucun portrait en tête à coller sur un visage, non , l'attribution ne dépend pas des yeux, même si je ne sais pas de quoi elle dépend. J'attends de la rencontrer pour en connaître la forme.
Attendre. C'est mon verbe à vingt ans, un infinitif sec sans trace d'angoisse, sans bavure d'espérance. J'attends à vide.
Je rencontre Dvora en montagne.
....
Dvora crie son salut, plus limpide que l'air du midi : "olé". Sa voix me saisit de dos et je la reconnaîs, c'est elle, celle qui m'est attribuée., je le sais aussitôt et j'ai l'impression de savoir depuis toujours que ce n'est pas un visage, mais une voix que j'attends.
...
Nous arrivons au refuge, elle n'y est pas...Je reste assis, le dos contre la porte, car j'attends la voix.
Et elle arrive. Voilà Dvora, je sens des abeilles dans mon sang, un ours dans mon cœur, chaque battement est une patte qui démolit la ruche.
Elle me donne sa main et moi je sais que je ne la lui rendrai plus."
Fond noir ? Fond blanc ?
J'ai connu cet instant, il y a longtemps. Il y a trente ans et six mois.
J'y ai cru. Ai-je eu raison ? L'histoire a duré vingt neuf ans et six mois.
Mais je ne suis pas tombée d'un hélicoptère comme la Dvora sans h de l'histoire.
Même si je me ressens comme si cela m'était arrivée.
M'étais-je trompée de voix-e ? Peut-on deux fois être promise ?
Fond noir, fond blanc ?
Serais-je plus courageuse que resh Lakish ?
Peut-être en saurai-je plus long dans quelque temps, je n'ai pas encore fini "trois chevaux".
De Luca y dit ensuite :
"Je ne crois pas aux écrivains, mais à leurs histoires, c'est ce que je réponds à un marin criblé de taches de rousseur qui me demande si j'ai foi en Dieu."
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